Real Madrid - Barcelona

Por segundo año consecutivo celebramos nuestro derbi virtual a las puertas de un enfrentamiento entre los dos grandes del fútbol español. Desde Meristation, con apoyo an As.com, narrado por este que os habla y comentado por Nacho, Albert, Motenai y Salva, la versión digital del duelo que mañana día 10 de diciembre tendrá lugar en el coliseo madridista... ¿Resultado? Mejor verlo y opinar. Pero hay que ver que bien nos ha quedado, je je je.

Real Madrid - Barcelona en Meristation, 09-11-12

Tristón: manipulación infantil

"¿Que hay que vender peluches? Tóquemosle la fibra a los niños españoles"...
Traumaticémosles, diría yo. Han paso más de 20 años y se me han vuelto a saltar las lágrimas. Pero que hijos de la grandísima puta...

El adiós de un genio

No me reconozco fan de Apple, y sin embargo entiendo lo que su aporte supuso al mundo de lo tecnológico. Luego descubrí que Steve Jobs tuvo mucho que ver en lo que hoy es Pixar, y escuché su discurso en la Universidad de Stanford, sus diatribas sobre hacer lo que uno considere como verdaderamente genial y satisfactorio con este limitado tiempo del que disponemos, y entendí que debía acercarle a este nimio espacio de alguna manera.
De ese texto son las siguientes citas, y aunque nos la traiga totalmente al pairo lo que hizo para el mundo desde lo profesional, nadie debería dejar de reflexionar aunque fuera un instante sobre estas palabras extraidas de esos 14 minutos de poesía sobre la vida que pronunció en 2005, cuando sabía que el cáncer le corría ya por dentro. Si las leéis y os gustan, escuchad el discurso entero. No tiene desperdicio. Descanse en paz...

El trabajo llenará gran parte de sus vidas y la única manera de sentirse realmente satisfecho es hacer aquello que crean que es un gran trabajo. Y la única forma de hacer un gran trabajo es amar lo que se hace. Si todavía no lo han encontrado, sigan buscando. No se detengan. Al igual que con los asuntos del corazón, sabrán cuándo lo han encontrado. Y al igual que cualquier relación importante, mejora con el paso de los años. Así que sigan buscando. Y no paren.

Cuando tenía 17 años leí una cita que decía algo parecido a "Si vives cada día como si fuera el último, es muy probable que algún día hagas lo correcto". Me impresionó y en los últimos 33 años, me miro al espejo todas las mañanas y me pregunto: "Si hoy fuera el último día de mi vida, ¿querría hacer lo que estoy a punto de hacer?" Y cada vez que la respuesta ha sido "no" varios días seguidos, sé que necesito cambiar algo.

Recordar que moriré pronto constituye la herramienta más importante que he encontrado para tomar las grandes decisiones de mi vida. Porque casi todas las expectativas externas, todo el orgullo, todo el temor a la vergüenza o al fracaso todo eso desaparece a las puertas de la muerte, quedando solo aquello que es realmente importante. Recordar que vas a morir es la mejor manera que conozco para evitar la trampa de pensar que tienes algo que perder. Ya estás desnudo. No hay ninguna razón para no seguir a tu corazón.

Nadie quiere morir. Incluso la gente que quiere ir al cielo, no quiere morir para llegar allá. La muerte es el destino que todos compartimos. Nadie ha escapado de ella. Y es como debe ser porque la muerte es muy probable que sea la mejor invención de la vida. Es su agente de cambio. Elimina lo viejo para dejar paso a lo nuevo. Ahora mismo, ustedes son lo nuevo, pero algún día, no muy lejano, serán los viejos. Y serán eliminados. Lamento ser tan trágico, pero es cierto. Su tiempo tiene límite, así que no lo pierdan viviendo la vida de otra persona. No se dejen atrapar por dogmas, no vivan con los resultados del pensamiento de otras personas. No permitan que el ruido de las opiniones ajenas silencie su voz interior. Y más importante todavía, tengan el valor de seguir su corazón e intuición, porque de alguna manera ya saben lo que realmente quieren llegar a ser. Todo lo demás es secundario.

... y aquí no ha pasado nada

"Robocordones"... ¡a la venta!

EDIT (10-9): Por lo visto el modelo no incluye la tecnología de auto-atado... pero como le dicen al gran Doc en este nuevo vídeo promocional de la campaña, aún no estamos en el 2015.

Lo que leeis. Nike POR FIN se ha lanzado a la producción de uno de los iconos fílmicos más recordados por los fans de la ciencia ficción, y en especial las legiones de freaks adoradores de Regreso al Futuro como el que os habla. Si hasta ahora conseguir las legendarias Nike MAG era poco menos que imposible (los únicos modelos que pululaban por la red eran lamentables replicas creadas por los propios fans y el par original usado en la película, en un bastante lamentable estado de conservación), a partir de ayer, 8 de septiembre, Ebay da la posibilidad de hacerse con uno de los 1500 pares que estarán disponibles en modo subasta a un ritmo de 150 al día a aquéllos que tengan la suerte de resultar ganadores y cuenten con una generosa cartera para afrontar la reñidísima pujna por hacerse con una de estas piezas de colección.
Lo cierto es que la maniobra es una forma de recaudar fondos para la Michel J. Fox Foundation por la invetigación contra el Parkinson, y que todo lo que se recaude con las distintas subastas irá íntegramente destinado a la fundación que el bueno de Marty creara hace ya para contribuir a la cura de esta enfermedad.
Si estáis pensando en lanzaros a Ebay como flechas para pujar por uno de los pares que hoy andan disponibles, tomaoslo con calma y esperad a que la fiebre baje un poco: los precios más bajos por los 150 pares de hoy rondan los 4000 $. No, no es una errata... O cambia mucho la cosa, o me temo que habrá que seguir soñando con calzarse unas Nike con robocordones hasta que las fabriquen en masa y sean objeto cotidiano allá por el lejano 2015. Ah, que eso ya está a la vuelta de la esquina... Joder, cómo pasa el tiempo.

Meripodcast season 5 incoming...

Estamos de vuelta. El próximo 6 de septiembre se estrena la quinta temporada del Meripodcast, y con motivo del anuncio de nuestro regreso el amigo F. Carmona, fenomenal dibujante y oyente del programa, nos ha obsequidao con una ilustración que celebra el inicio de esta quinta etapa de la aventura del podcast...
Os dejo con el cojonudo dibujo (que bonico salgo, todo acojonado ahí de copiloto, micro en mano, mientras Nacho guía la C15 por el campestre camino), y os espero a todos al otro lado.

Marketing viral

A las puertas de la Jornada Mundial de la Juventud, y con Benedicto XVI aka "The Pope" a punto de pisar suelo patrio matritense, las manifestaciones a favor y en contra del evento se multiplican. Las calles de la capital están tomadas por una marea humana multicolor venida de todas partes del globo (aunque por alguna extraña razón mayoritariamente de Sudamérica, lo que me hace pensar que Hernán Cortés y su gente hicieron bien su labor evangelizadora), y multitud de pancartas y estandartes cuelgan del mobiliario urbano y los balcones de los edificios.

Sin embargo, no toda la publicidad que inunda las calles se manifiesta a favor del evento. A poco que uno preste atención, surgen aquí y allá curiosas muestras de anticlericalismo que se filtran discretas entre las mucho más numerosas pertenecientes al marketing católico oficial.
Hoy, mientras subía las escaleras mecánicas del metro, me topé con una de ellas, una pegatina colocada furtiva pero intencionadamente junto al pasamanos que aprovechaba una no muy antigua y polémica campaña antiabortista para criticar abiertamente a la Iglesia. La proclama se sirve de la misma estética y leit motiv que la campaña oficial, pero la adapta (no sin cierta "explicitud verbal") para transmitir su mensaje. Imagino que como yo, muchos habrán sido los viajeros del metro que al toparse con la pegatina de marras hayan arqueado las cejas entre asombrados y perplejos. Si después hubo una sonrisa o un ceño fruncido en señal de desaprobación, es ya cosa de cada cual y sus creencias... Yo de momento os dejo tanto el cartel oficial que tanto dio que hablar hace un tiempo, como su equivalente "pirata".
Riete tu de J.J. Abrams y su campaña viral con la felizmente olvidada Monstruoso...

Trolling Saruman

Sólo por lo bien hecho que está y porque el tema es ya parte de nosotros, merecía la pena traerlo. Thanks DeP!

Stroh 80: Real Bottled Shit

No haré yo aquí ni ahora apología del alcoholismo, por más que mi vida, como la de tantos de vosotros -si no todos-, haya discurrido en gran medida de la mano del alcohol desde que la adolescencia irrumpiera con su habitual osadía necia en mi hasta entonces expediente etílico sin mácula. Pero el caso es que junto a él, gracias o pese a su efecto, vivimos momentos inolvidables para lo bueno y para lo malo, memorables instantes de absurda deshinibición que acabaron por grabarse a fuego en mi memoria -en la medida de lo posible dadas las circunstancias concurrentes- y a los que recurro una y otra vez cuando de recordar los tiempos que se fueron y nunca han de volver se trata: el Maestro y sus profecías tributarias; los "Mendozas" y los "Onslaught" de Don Chupito; el gol de Pedja; La Otra Realidad; las ristras de fotos en los bajos del estadio... y, en fin, un millón de instantes que son parte de mi y de muchos de vosotros, siempre asidos al noble vidrio -o plástico, según escena- de atontante contenido líquido creador de felicidad.

Decía que no es mi intención ensalzar al alcohol, y no lo haré, que tan responsable de buenos recuerdos es como lo es de algunos menos entrañables. Si hoy la memoria de las bebidas espiritosas llena estas líneas es por uno de sus más particulares representantes, uno de esos brevajes imposibles que nunca podía faltar en el antro de turno, y al que se recurría por lo general al final de la velada, cuando el agilipollamiento era ya tal que un último trago de lejía no habría variado mucho los detalles del conjunto. Era el salto al vacío de los irresponsables que fuimos, la carrera en direcciones opuestas por ver quien se echaba antes a un lado de aquellas esponjas inconscientes de finales de los 90, y el brindis de fuego al amanecer de una generación que, por suerte, no conocía más vicio que el puntual atragantamiento graduado del sábado noche, muy lejos en cualquier caso de las ingestas incontroladas de los actuales adolescentes.
Hablo del Stroh 80, una sombra tostada a la que no nos atrevíamos a mirar directamente a los ojos hasta que los niveles etílicos nos infundían la valentía e insensatez necesarias. Aquella bebida de insoportable sabor y gradación extrema con la que simular no sentir nada tras ingerirla era sencillamente imposible, y que muchos se negaban a probar más por lo desagradable de su paladar que por el insano volumen etílico que se dejaba manifiestamente claro en el nombre mismo de la pócima, bien ilustrado para no inducir a engaños en su simple pero acojonante etiqueta.
Hoy, tantos años después, las neuronas que todavía sobreviven -¡bien por vosotras!- al paso del tiempo y la cada vez menor ingesta alcohólica, han traído a mi mente al insufrible licor por vaya usted a saber qué motivos, y una sencilla búsqueda googeliana ha revelado algo sobre el Stroh que desconocía, y que devuelve tras tanto tiempo cierta dignidad a un producto maldito durante lustros. Parece ser que el Stroh 80 -no llegué a conocer nunca a sus hermanos menores, el Stroh 40 y el 60- no es sino una variedad de ron -sí, ¡ron!- austriaco especiado, cuyos orígenes se remontan a 1832, cuando un tal Sebastian Stroh decidió mezclar ciertos derivados de la melaza de caña de azúcar -la caña de verdad era por lo visto imposible de conseguir por aquel entonces en la zona- con una base diluida de etanol al 80% de volumen. Puritita mierda aromatizada con la que los austriacos podían haber propulsado el Delorean de 1885 en el lejano oeste, oiga. A ello le añadió una mezcla de especias de su invención, y nació el Stroh que conocemos, hoy algo menos vomitivo gracias a la utilización -qué detalle- de caña de azúcar real en su elaboración.
El Stroh 80... Durante una época referente de cuyo nombre muchos huíamos como de la mismísima peste hasta que su canto de sirena silencioso nos atraía a la barra de turno, servido ya en minúsculos pero insondables chupitos mediante los cuales habíamos de demostrar nuestra valía... Lo bebimos, arrugamos la expresión hasta parecernos al añorado Fary, y sobrevivimos. Ni siquiera vomitamos. Los efectos de aquello sólo dios los sabe. La única cosa cierta a día de hoy sobre lo que significó el Stroh 80, es que su huella imborrable nos impedirá a muchos volver a probarlo jamás. Tal era su efecto en boca, ni soumillers ni hostias... El Stroh 80 -o "Strong" 80, como algunos, no faltos de cierta razón, le llamaban-, aquella botella de pequeño tamaño y sencillas formas, que escondía tras su color ocre como el ocaso una metáfora de sus efectos sobre nuestros irresponsables y osados cerebros adolescentes.

Trololo

Quizás llegue tarde, pero buscando otros menesteres musicales que puede pronto os traiga al Corral, di con esta maravilla freak que llevo tarareando ya un par de días. Tan pegadiza es la melodía.
Por lo visto el tema es de los años 60, y la versión que veis, éxito total en Youtube de un tiempo a esta parte, es un cover emitido en el show humorístico de Comedy Central "The Colbert Report". Ni el intérprete, ni la letra del tema, ni el flow que rebosa el conjunto tienen desperdicio.
Como casi todo "tutubo" de fama, el Trolololo tiene también sus bizarras versiones bastardas creadas por la comunidad... pero yo sólo he recogido una en clave de 8 bits que por entrañable merece destacar por encima del resto.
Hala, a escuchar al amiguete, a disfrutar con su academicista interpretación (no sólo vocal), y a tararear se ha dicho.

Derecho a existir

¿Quién decide por qué sí o por qué no? Todos nacemos iguales, y sin embargo a ellos se les niega el derecho fundamental a existir mucho antes de ver la luz del mundo. Obras maestras en potencia, escoria despreciable pendiente de confirmarse, grises sombras con las que aumentar el parque de mediocridad general que lo inunda todo... Nunca sabremos cuál pudo haber sido su destino. Nunca conoceremos en qué medida merecieron una oportunidad que tantos otros tuvieron sin ser dignos de ella.
Concebidos desde la dedicación y la voluntad de aportar algo de luz a la confusión reinante, se les silencia omitiéndolos, ignorando su mensaje mucho antes de que puedan gritarlo al viento. El largo recorrido que lleva a su creación, la historia de historias que conforman sus cimientos menospreciada por sus propios padres, que en un acto de absoluta irresponsabilidad y egoismo optan por interrumpir su vida a las puertas de un mundo que pudo haberlos encumbrado a las alturas del éxito y el reconocimiento, siquiera por un instante. O tal vez era su destino ser vilipendiados, sometidos a escarnio público y repudiados por vacíos, ofensivos o desagradecidos. Tal vez. Pero en cualquier caso, nunca se les dio la oportunidad de triunfar o fracasar, y eso es al cabo lo que cuenta.
Este breve texto pretende homenajearlos a todos, a los buenos y a los malos, a los que estaban llamados a abrirnos los ojos, a ayudarnos con lo que pudieran habernos dicho, a los que habrían salvado el mundo, nuestro mundo al menos, a los que habrían sido recordados y a los que habríamos recurrido una y otra vez cuando necesitásemos recordar aquello que un día nos transmitieron. Pero también lo está a todos ésos que nos habrían provocado más pena que otra cosa, en el mal sentido y en el bueno, a los que habríamos ignorado por insustanciales, a los que derrocharan trivialidad, a los que habrían hecho el ridículo, a los deformes, a los desagradables y a los hirientes para con todo y con todos...
Este post va dedicado, en resumen, a todos los posts que una vez escritos, jamás vieron la luz del ciberespacio.

La crisis del pepino

Siento la frivolidad, en serio... pero a mi toda esta movida, "felizmente" resuelta, me recuerda desde el principio a una cosa, y a una cosa sólo. ¡Ou yeah!

Evidencia Reptiliana del General Petraeus

Las teorías conspiranoicas son tan variadas como surrealistas. Desde aquéllos que opinan que tras la muerte de Lennon se escondía el malestar de un gobierno que no veía con buenos ojos las maneras del mítico Beatle y encargó su asesinato al mismísimo (sí, sí) Stephen King (cuyo parecido con Chapman sirvió para inculpar a este último), a los que opinan que el 11-S fue un movimiento gubernamental norteamericano para encontrar una excusa con la que invadir Afganistán (aviones cargados de armas nucleares y torres con sistemas de demolición incluidos). En ese abanico de teorías tienen cabida los más asombrosos planteamientos, y a menudo sus defensores sustentan sus afirmaciones con vídeos y fotografías diseccionadas hasta las últimas consecuencias, en un ciego intento por demostrar que lo que plantean es irrefutable (único en ese sentido es el caso de la no-muerte de Michael Jackson, su sepelio y las imágenes de esos misteriosos invitados al funeral que, según dicen, eran el mismísimo Jacko y su colega Macaulay Culkin, disfrazados de señora y anciano, respectivamente).
El vídeo que hoy os traigo es la prueba en que muchos cosnpiranoicos se basan para intentar demostrar que el gobierno americano viene colaborando con alienígenas desde hace ya; seres de otros mundos que, camuflados en cuerpos aparentemente humanos, forman parte de organismos públicos de relevancia como, por ejemplo, el ejército de los EEUU. En él, el senador McCain pronuncia un discurso frente a un número de altos cargos de las Fuerzas Armadas, cuando uno de ellos, el General Petraeus, sufre un "desmayo" que las cámaras recogen sólo ya al final del mismo, cuando el militar es asistido por sus ayudantes y llevado a un aparte donde se recupera.
Lo sorprendente, y en eso basan los amigos del misterio sus teorías, es que el momento mismo del desmayo es obviado por la realización del evento, manteniendo sin embargo el primer plano de un atónito McCain que, sin dar crédito a lo que ven sus ojos, interrumpe con estupor su discurso mientras clava la vista en la escena que se nos oculta. Eso y, sobretodo, ese primer momento tras el desmayo en que Petraeus se levanta y gira su cara hacia la derecha, descubriendo una breve anomalía en su rostro que para muchos es consecuencia de lo que acaba de pasar: su camuflaje humano ha fallado, y el reptiliano que se esconde debajo ha salido a la luz en todo su verdoso esplendor...
No sé si lo que se ve es suficiente para semejante paja mental, y eso que vídeos sobre el tema (buscad Reptilean Evidence y veréis) los hay a patadas en Youtube, pero a mi estas movidas me encantan, y espero que los conspiranoicos de todo el mundo no cejen en su empeño por desmontar lo evidente al precio que sea, por surrealista que pueda parecer. ¡Qué grandes sois, gafapastiles seguidores trasnochados de Expediente X y V!

It makes me PUKE!!

Son tantas las cosas que, como a buen intransigente, me hacen vomitar, que he decidido traerlas al Corral para que no os sintáis solos en vuestro visceral odio a lo patético y vergonzante. Si como yo os habéis lanzado como locos a por el mando a distancia cuando os ha sorprendido este o aquel spot, si no pudisteis reprimir un "por el amor de dios" ante el comportamiento ridículo de algún famosillo de medio pelo, o sencillamente si cada dos por tres os viene la arcada porque lo que os rodea carece del mínimo rigor estético o del pudor... atentos: de tanto en tanto habrá un nuevo motivo para aferrarse a la bolsa de papel y echar la raba.

Ahí está la primera, a vuestra derecha, justo debajo de los Paletos en Línea... Y sí, it makes me puke, maldito imbécil y su gruñidillo felino...

Grises filtraciones

Un par de vídeos están causando furor en los foros de investigación ufológica de medio mundo, y Cuarto Saturnino os los acerca para que vosotros, oh amigos de lo paranormal en sus múltiples facetas (porque qué si no es, admitámoslo, esto que nos une y que hemos dado en llamar "frikismo"), los disfrutéis también, estudiándolos si tal fuera el caso, para juzgar la posible veracidad de los mismos.

En ellos se observa lo que parece ser la filmación en película fotográfica en blanco y negro de la escena inmediatamente posterior al derribo de un OVNI por las fuerzas aéreas norteamericanas, así como de uno de los supervivientes del siniestro, o al menos un ser idéntico a los que, ya muertos, yacen en el suelo junto a la nave siniestrada. El ser responde al arquetipo tradicional de alienígena, tantas veces descrito por especialistas y contactados, y la cámara recoge su comportamiento a escasos centímetros del objetivo, aparentemente ajeno a la filmación, y permite observar con detalle su fisonomía y hasta su vestimenta.

Dada la supuesta antigüedad de las cintas (datadas en algún momento entre 1942 y 1969) y la calidad de las mismas, lo mostrado bien podría ser un simple fraude más a sumar a los muchos ya existentes en torno a lo acaecido en Nuevo México durante la década de los 40, fuera lo que fuera; pero lo cierto es que si se observa con detenimiento, las imágenes tienen ese toque natural, biológico si se quiere, que a menudo los gráficos generados por ordenador exageran hasta mostrarse claramente artificial (esa excesiva fluidez que bichos como el inefable Jar Jar Binks rebosan, por ejemplo). Parpadeos, movimientos de cabeza... el detalle, pese a lo breve del clip (la grabación completa aseguran está en torno a los 30 minutos), no tiene desperdicio. En fin, mejor que juzguéis por vosotros mismos.

Grises seres en tonos grises, filmados en tiempos de grises acontecimientos... ¿o pura infografía?

Invisible

Nuestro pasado es sólo nuestro. Las múltiples piezas que lo conforman son un prisma de infinitas caras en cuya creación interviene una incontable cantidad de individuos, todos responsables en cierta medida del resultado, pero ninguno de ellos dueño absoluto del conjunto. En última instancia, como digo, nuestro pasado sólo nos pertenece a nosotros mismos. Y en ese sentido, lo que en realidad es nuestra historia permanece invisible al resto, un secreto silencioso que arrastramos a lo largo de la vida como quien custodia receloso una caja ornamentada cuyo interior únicamente conoce quien la posee: aparentemente debe albergar algo valioso, pero lo que se ve y lo que se oculta no siempre están en sintonía.
Mi última degustación de la obra del incombustible Paul Auster es una novela compacta, una historia de historias tan propia del autor que, tras el lapso de tiempo desde que leyera la última, no ha podido dejarme más satisfecho. Quienes lo hayan leído, quizás también los que sólo hayáis sabido de él mediante estas breves notan que traigo al blog tras cada nuevo libro, sabrán de sobra cuáles son los pilares básicos sobre los que Auster suele construir sus universos (Nueva York, las miserias humanas, lo cotidiano elevado a categoría de sublime, por adictivo, las relaciones imposibles, la figura del escritor, su obra y sus diatribas...), y cabe apuntar desde un primer momento que todo ello está, de una u otra manera, presente en Invisible. Lo grande, sin embargo, del nuevo texto, lo que le confiere el carácter de obra magistral dentro de una obra ya de por sí excelsa y variada, es la experimentación (taimada pero precisa) de la que se ha servido para conformar la novela. A saber: el metatexto, la muñeca rusa que es contenido y continente al tiempo, esa técnica que ya apuntara como vía de desarrollo en anteriores novelas, alcanza aquí su máxima expresión, salpicando el libro de la autoría múltiple más exquisita para dotar de color a una prosa ya de por sí notabilísima. Luego están los cambios de punto de vista narrativo, los usos malabarísticos de la referencia temporal, los silencios, las infinitas frases coordinadas que reflejan un estado de ánimo, las mucho más sintéticas oraciones simples y breves que hacen lo propio con otros, y un largo etcétera de virguerías textuales y narrativas que acaban por conformar un collage vibrante que arrastra, irremisiblemente, a devorar el conjunto de forma insaciable.
Y luego está la historia, claro. Qué decir de la historia... Hablaba al principio del carácter invisible del pasado que a cada uno nos corresponde, de cómo lo que los demás ven del mismo no es sino una representación de éste que creamos para satisfacer su ansia de curiosidad, y en ese sentido lo que acaba por identificarnos de cara al mundo no es sino una deformación inexacta de lo que somos. Inivisible habla de eso, de cómo es posible conocer a las personas (si es que lo es), atendiendo tan sólo a los que la vida nos muestra de ellas, lo que los demás nos confían de ellas, y lo que ellas mismas deciden revelar en ciertos momentos a modo de generosa confesión. El conjunto de todo ello ha de ser, forzosamente, un mosaico incompleto y amorfo en base al cual acabamos por juzgar a los demás, suponiendo, creyendo firmemente en última instancia, que les conocemos, que sabemos cómo son y, por ende, lo que cabe esperar de ellos. Y sin embargo, todo eso que no vemos, esa invisibilidad que jugamos a disfrazar de mentira, secretos, silencios y medias verdades, es lo que, por omisión, nos define y construye nuestra verdadero yo. Pero un yo no puede, por definición, comprenderse sino desde uno mismo... y por eso, lógicamente, nadie alcanzará nunca a conocernos de forma completa.
La invisibilidad del título se extiende a otros momentos de la novela (perder el contacto con una persona es ver cómo su recuerdo pierde consistencia lenta pero inexorablemente, con el paso del tiempo, y un recuerdo puede, a su vez, resonar eternamente en la memoria aunque su origen fuera producto de pura fantasía o ensoñación, algo que nuestros ojos jamás vieron), pero ésa es la razón fundamental que hilvana el todo que es la obra. Lo demás (sexo, política, literatura, geografía, el ocaso de la vida...) si bien es en ocasiones tan protagonista como los personajes mismos, queda en cierta medida obscurecido por la enormidad del mensaje final, confuso pero directo, enorme por revelador, y en última instancia una gran incógnita que nos hace preguntarnos cuánto de lo leído es cierto, no siéndolo nada, por cuanto lo que se nos cuenta se fundamenta en esos textos tan subjetivos paridos por sus protagonistas, que conforman la muñeca rusa de la obra misma.
Acaso todo lo que sabemos de los que nos rodean sea mentira. Una gran mentira que nos hemos empeñado en creer porque sólo así podemos seguir despertando cada día junto a esa persona, tomándonos ése café junto a aquel otro, saludando alborozadamente a éste o a aquél amigo, respetando a nuestros padres, deseando a aquella chica, admirando a aquel artista... La novela habla de todo eso, o lo hace implícitamente, y tras su lectura, uno no puede por menos que pensar que hasta nuestro propio nombre no deja de ser una pantomima intrascendente que en poco nos define: cuántos hay que se llaman exactamente igual que nosotros y, sin embargo, nos son absoluta y totalmente indiferentes... e invisibles.

Final Copa del Rey 2011

Con motivo de la celebración de la final de Copa de esta noche, en Meristation hemos parido un vídeo en el que los dos grandes de nuestro fútbol se miden en su versión digital para dirimir quién se alza con el primer título de la temporada...
Comentado por los forofos más forofos del Meripodcast, y narrado por un servidor, el partido (justamente jugado por la consola y sólo la consola, para evitar suspicacias) refleja la emoción que de seguro tendrá su counterpart en la realidad hoy, 20 de abril de 2011...
No digo más, sólo que merece la pena verlo íntegro porque, troleadas del personal a parte, el final es digno de la categoría del choque: ¡de puro infarto!

Final Copa del Rey 2011 F.C. Barcelona - Real Madrid C.F.

La Maison en Petits Cubes

Cuando los diccionarios, en vez de fotos, adjunten vídeos para ilustrar sus definiciones, junto a la palabra "entrañable" habrán de aparecer, forzosamente, ejemplos como éste... Ganador del Oscar al mejor corto animado en 2009, sus 12 minutos son una amalgama de exquisitez argumental y gusto artístico como sólo los nipones son capaces de ofrecer.

Más allá del mensaje implícito sobre el cambio climático que sirve de excusa para conformar la diminuta pero grandiosa historia que narra, la pieza es un derroche de carisma visual y momentos emotivos que ya los quisieran para sí muchos largos. Y todo ello sin que sea necesaria una sola palabra: basta la magia de una banda sonora de esas que suelen acompañar a las obras maestras del maestro Miyazaki, sin que éste sea producto de su arte, por cierto.

Si os gustó Up, os encantará (admitámoslo, alguna conexión tienen). Y si no os gustó (malditos insensibles), La Maison en Petits Cubes lo hará seguro... Merci brother!

El Mario Kart humano

Youtube ha servido de espoleta para la aparición de una ingente cantidad de freaks dispuestos a hacer lo que sea por conseguir que los videos de sus absurdas proezas figuren entre los más vistos de esta nueva moderna televisión a la carta. El número de hedonistas tarados que se exhiben en el escaparate de la web es tan infinito como sus delirantes ingenios, a menudo del todo repugnantes, patéticos y vengonzosos...

Pero de cuando en cuando la locura cristaliza en chispeante originalidad, y alguno de los muchos clips que rezuma el "tutubo" merecen un lugar destacado entre la mucha y maloliente basura sin sentido de "irismiasturianitas" y "palomitatequieromazos" que configuran mayoritariamente la oferta exhibicionista del personal.

Rémi Gaillard es uno de esos personajes que darían su vida (a veces lo parece literalmente) por un nuevo minuto de gloria. El amigo gabacho, por lo general obsesionado con dejar perplejo al personal por sorpresa y de la forma más absurda posible, es el artifice de este vídeo sin desperdicio, en el que decide simular al héroe de Nintendo y sus carreras, con una recreación tan cojonuda como esperpénticamente hilarante. Disfrutad!

Alarma nuclear

Esto pinta mal, pero que muy mal... Me temo que, o cambia mucho la cosa, o sólo queda una solución...

1000 razones para amar los sábados

Pasar toda una tarde en el Chispas con veinte duros. Los madrugones para echar una pachanga en la Ciudad Deportiva. La latica de después. Los piques al Tekken. La Patraña X. Las visitas a Ateneo. Ir al cine en familia... y quedarse al siguiente pase para ver el principio de la peli. Rebuscar ofertas imposibles de juegos desconocidos en Simago. Ir a buscar a mi padre al curro. La espera del cierre jugando al Sonic y el The Last Duel de Megadrive. Las cenas en el campo de la tía en verano. Y las partidas de ping pong. Y los chistes hasta las tantas de la noche... Quedar para salir: el Dum-Dum, Golf, Don Chupito, Calabozo, El Cuervo, D'Café, Santa Fé, 1492, Torre Europa, Malasaña... El juego del duro. Los botellones en el campo de fútbol. Y los del castillo. Y los mil en mil sitios de Madrid. Y los mil en el salón de casa. La manita al Barça de aquel 6 enero. Los partidos de Canal 9. Repartir el último pedido del día en la tienda. Comer en el salón con la ventana abierta, todos, deslumbrados por un sol que nunca habrá de repetirse. Jugar a "los dos botes" en el frontón de la Ciudad Deportiva. Levantarse a la mil. Las noches en Santa Pola, cuando todo era aún posible. Ver cómo entrenan en el pabellón, cocacola en mano. Espiar, cuando los mayores dormían, en el Azorín. Y allí también, batirse en duelo, dos para dos, a oscuras en la pista de futbito. Salir al balcón del Míguel a escondidas, de madrugada, y sentirse importante. Los viajes a la Aldea. Las noches en la Aldea. Ir de carrileo, como putos delincuentes del todo a 100. Llegar al pueblo con un Audi. Irse a vacilar en un Montego con el himno del Madrid a tope y las ventanillas bajadas. Ver volver a tus padres a las tantas, felices... felices de verdad. Las visitas sorpresas del tío. Flipar oyendo a los mayores de tertulia tras la cena, en el salón, apoyado en el mantel de hule azul. No hacer absolutamente nada. La playa del Altet. "Na, Bryant". El regreso tras la espera, y la parada en la Casa Calvo. Escuchar Strangers in Moscow dentro del coche en Barrax. Tratar de no olvidar por todos los medios el título de Aguas Preciosas, y a David Arkenston, su autor. Cenar en casa de los abuelos. Ir a pintar figuras de Mithril a Akelarre con Clement. Los partidos del Deycu, en los Salesianos. Oír las batallas de tu padre con el Capitán Garfio en el balcón de Fray Pedro Balaguer, sobre sus rodillas, a las tantas de la noche, y no ser consciente de lo increíblemente maravilloso que era aquel momento... Sentirse vivo. Valorar el trabajo. Desear que el tiempo se detenga. Aquel día después del primer encuentro. Los viernes. Vosotros...

Pero sobre todo, sentarse a vomitar esta amalgama de recuerdos, y saber que se te quedan otras mil razones más en el tintero...

No shadow, spring is near!

¡Arriba excursionistas! Y no olvidéis los descansos, porque hoy hace frío... ¡mucho frío! Hace frío todos los días, ¿dónde te creías que estabas? ¿En Miami?...

¡Ah! Cuántas veces hemos escuchado ese maravilloso diálogo en esa maravillosa película protagonizada por el maravilloso Bill Murray, y cuántas nos quedan por escucharlo... Cuántas mañanas, además, éste que os hablá se levantó al son del I got you babe de Sony & Chere durante esos dos oscuros -laboralmente hablando- años en el sector del automóvil... Y cuántas veces nos hemos preguntado qué diantres es en realidad esa tradición tan cojonudamente surrealista que tiene lugar hoy, 2 de febrero, en Punxsutawney, Pennsylvania.

Ya saben, esos señores ataviados a lo Tip y Col, con sus sombrerazos rollo Profesor Layton, ese tocón/casa en medio de Gobblers Knob -el "parque municipal" del pueblo-, miles de curiosos y entusiastas seguidores del evento -y muy probablemente del Partido Republicano-, cámaras, fotógrafos... y el alma de la fiesta, la marmota Phil. El representante de la autoridad se acerca a su morada, toca a la puerta con su bastón -hay que ser educado siempre, aunque lo que haya al otro lado sea una rata enorme y horrible a la que le importamos una mierda, cual si comerciales de MedTelecom fuéramos en las Barranquillas-, abre la cancela, saca al aturdido bicho de su agujero, se lo acerca a la oreja -cuando lo propio sería acercárselo a la nariz y asegurarse de que huele a lo que parece, a cuco-, y tras el paripé de turno, el veredicto: hoy, 2 de febrero de bla bla, Punxsutawney Phil, pronosticador de pronosticadores, se levantó de mala gana, etc etc, y vio o no su sombra, en función de lo cual el invierno se alargará más de lo previsto este año, o gozaremos por el contrario de una primavera temprana.

Sinceramente, no entiendo muy bien cómo funciona el asunto, o si efectivamente la marmota parla la lengua de Shakespeare y se comunica con los doctos paletos del tablao con sus susurros de ratica, pero acaso todo eso sea lo menos importante -si tienen curiosidad por entender bien el porqué de la fiesta, sus orígenes e incluso ver un video de cómo este año el bueno de Phil ha anunciado una pronta primavera, puedeb hacerlo en la web oficial del pueblo-. Lo que realmente cuenta, aquello por lo que la fiesta nos ha llegado tanto a tantos, y por lo que al menos yo querría visitar sí o sí Punxsutawney en mi próxim viaje a los "esteits", es porque la sola posibilidad de pernoctar la jornada previa en uno de sus moteles y despertar desde ese momento en el mismo día gris y mágico una y otra vez resulta, sencillamente, seductoramente apasionante.

Hoy llegué tarde, pero el próximo año no pienso perderme la conexión en vivo que en la susodicha web se hace del evento para goce y disfrute del personal, doquiera los fans de Phil y sus acólitos rednecks se encuentren. Ya viví la inenarrable experiencia de bajar al Titanic en directo hace unos años gracias al Discovery Channel, entre horribles masas de cieno suspendido que lo envolvían todo y que prácticamente hacían imposible apreciar si quiera la proa más famosa de todos los tiempos, y quiero apuntar en mi libro de recuerdos frikis un nuevo milestone que contar cuando lleguen los ociosos días de la vejez a mis nietos -o a los nietos de algún otro, que igual da, y no está clara la cosa de la descendencia, en estos tiempos-. "Yo lo vi, sí. Yo vi cómo la marmota Phil jugaba a ser Rappel rodeada de iletrados ciudadanos americanos...". Quién sabe, después de cerrar rojadirecta.com, los amigos yankis pueden hacer lo propio con cualquier web que retransmita eventos en directo, ya sea fútbol, partidas de snooker, o a una bola de pelo con cara de póker zarandeada por un grupo de anacrónicos vejestorios en la calebración yanki-aún-no-importada-a-España de más apego en esta orilla de frikilandia...

Street Fighter II Ultimate Collection (5)

¡Feliz año a todos!

Las Navidades han traído dos nuevos amigos a la familia de versiones de Street Fighter 2, y no dos elementos cualesquiera. Ladies and gentlemen...

Desde Brasil, rareza entre las rarezas, salta a la pista de las versiones "imposibles" esta adaptación para Master System desarrollada por Tectoy, exclusiva del marcado carioca y ejemplo vivo de que los 8 bits de Sega podían aún exprimirse hasta límites insospechados. Al final no salió en el año 2026, ni bajo el nombre de Cucurrucucú Palomo Simulator, como profetizó Yen en Hobby Consolas. No. Esta versión, amigos, es una sorprendente proeza técnica que sólo pudieron disfrutar los amigos canarinhos, aún hoy usuarios de Master System, una rara avis que puso a prueba las artes subastísticas de éste que os habla, y requirió de la ayuda inestimable de Mr Sampaio and friends. Él lo sabe. Yo lo sé y se lo agradezco. Disfruten de esta joya.

Y por último -de momento- la madre del cordero, el primigenio hidrógeno del que acabaría surgiendo todo este universo de mamporros pixelados, la piedra filosofal de la galaxia Street Fighter: una placa jamma original, en perfecto estado de conservación, de la recreativa que más monedas de cinco duros robó los adeptos del Chispas. Sosteniéndola en la mano (las dos, que pesa como un demonio), a uno le vienen grandes momentos a la memoria (la mona "blanca", las múltiples hileras de voyeurs mientras el máquina de turno llegaba -oh- al tercer luchador, lo asombroso del suelo en perspectiva...) y acaba por sentir que algo grande dormita el sueño de los justos en esos chips oscuros sobre fondo verde, en espera de poder volver a la vida en un futuro próximo. Y así será, si consigo hacer revivir a la vieja maca y su maldito transformador de líneas...